cloître ou volcan, n’est-ce pas la même affaire, une ronde de feu où se noyer
tu gardes à la paume un lac
et le filet sauvage échappé du roseau.
En corps dis-tu… je te crois
Tendre les arches de reins, voûter l’espace et Dieu-le Temple
Laisser fondre des péristyles aqueducs et murailles à l’éponge
Mélange de mort et de lave qu’on essuie, après

Marche des arbres, de la pierre empilée des fumerolles :
Chaque pas prie.

Et tout autour moulin et orbite circule ma mort qui effrite la vie

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