pas besoin d’être du dimanche pour se lever trop tard, pour avoir ce petit retard du vivre qui rend les choses bizarres ou floues. Il y a ce bégaiement du temps qui répète tout et se reprend. Un peu d’enfance, un peu de futur et toi là au milieu dans le strabisme de qui pique ses drapeaux sur une carte du tendre. Le chemin…on en parle beaucoup et le surplace de toutes tes habitudes. Mais tu n’as pas d’autres moyens, te dissiper dans le tournis, toi tes salades, ton eau…essorée ou alors faire un pas de vis intérieur. Échappée de grilles…tu sais que c’est du fer, de la rouille que tu t’échappes et non de l’espace qu’ils retiennent. Tu t’évades de l’intérieur de ta douane, non pas du monde, non pas de l’enclos. Une sorte d’évaporation, de suint que transpirerait le cadenas lui-même. L’haleine du trou de la serrure… tu as peut-être juste à codifier en notes éparses, le bruit que font les dents de la clef, un travail grinçant et âpre. Au fond ce n’est pas tant la fuite d’un côté ou de l’autre, que le mystérieux engrenage qui déboite le doigt crochu de la fermeture qui te préoccupe… tu es l’espion industrieux de ce destin prisonnier.

http://www.espritsnomades.com/sitel...