garder dans la main le chant
puisque les doigts pépient
qu’ils en veulent d’un grouillement à un autre
que ce monde ne peut retenir
je passe la plume
d’autres leurs portes
leurs fenêtres et même les yeux
je m’étale dans la paume
glissade sans visage, vers le dedans où rien ne passe vraiment
j’essaie l’évitement
ne pas me mêler de cette masse, de ces tentations de dissolution
ce qu’ils chuchotent entre eux et que je ne peux attraper
ils se causent, bien sûr
se parlent de choses qui ne regardent personne mais qui est comme le petit linge suspendu dans le vent.
leurs désirs bridés
l’âge d’en finir
la langue que l’on tire dans les montées.