monter à cru sur les moussons d’automne, petits anges cyclopes ébouriffant la pluie.
il ne passe ici que des volées d’épingles et des cœurs fakirs.
encore une seillée, averses récurantes
je suis propre pourtant digitales fripées, peau blanchie, une innocente en aube pâle.
je remets l’habit d’humide
j’enfile l’ordinaire