il faut lire dans la brume. parfois les arbres et les branches écrivent, on dirait.
lire dans l’alphabet d’ouate le décousu sombre de nos voix
c’est le braille du silence qu’on voit surgir et puis se perdre et j’aime ce qu’il raconte sous la solitude de mes doigts
il faut y passer, sentir l’écorce de vapeurs, sentir le fruit majuscule de la buée
la terre me parle quand le ciel est si froid et dedans le flocon de nos automnes, un recel d’encens.
la plaine a ouvert le livre, graphies des bouleaux et des haies. j’apprends l’histoire de la mort qui estompe et voile, j’apprends mon jour aveugle.
le brouillard épigramme