J’ai peur que ce ne soit le bois qui gagne, que ces lignes dures qui longent mes racines ne me persistent
Que l’eau, le sang ne soient gagnés de sève
que mes gestes ne s’émeuvent du vent, l’éclat vert des airs de la verroterie du souffle
je m’attends à l’écorce frileuse de ma peau, des plissures rugueuses du parchemin d’aubier,
à des fourches de branches, le grand éventail des bras qui se donnent et leur soif continue de lumière
que je ne veuille plus qu’un endroit solitaire où métisser mes ombres et mes oiseaux
que le bois, la chair d’arbre qui agrafe mon être entre le ciel et la terre, entre tendue
sans âtre, sans lit et sans papier.