A-t-on inventé la mer pour ma chambre ?

Née ici jamais je n’aurais dû te connaître, je n’ai pas la marche à suivre pour dérouler le sable

Et la voilà usant mon lit à la cuillère d’écume.

Je suis de l’essence de collines, de la haie, du taillis. Mais elle qui me taille au couteau d’horizon, lames de ciel à la meule de l’eau. Ici on ne peut s’échouer sur rien, la mort reste dure, elle nous brise à la rotule, on se fend d’ailleurs, on se casse dit-on .

Et elle qui s’allonge côte à côte avec sa propre fin.

On me mettra sous terre, on empilera mes pierres, je meurs sous le tapis, comme les choses à cacher.

Dans ma chambre, j’élève l’océan, cultures amniotiques, l’hippocampe du songe et la pieuvre, le sel et l’algue, pour accomplir sans doute les terrifiantes prophéties du naufrage à venir.