et mes mains collent ensavonnées de cendre,
dans l’âtre d’une orange s’allume le matin
il y a sous la langue une poix de sucres, l’histoire de la sève qui revient de l’écorce.
la nuit m’a faite
une miellée de glu des abeilles du rêve.
quand je vis mon cauchemar mon corps est un rucher
je suinte de piqûres je bourdonne j’empoisse

le ciel tourne à l’angle droit des heures
je peux arracher un à un les liens de l’autre monde
revenir du cadavre engourdi
je me rince de soleil.