Dans une encoche, à l’arbre, aux murs, au bout du doigt, elles se glissent. elles cherchent leur place et le jeu tourne encore. Aucun de la vie ne les a encore choisies.
Une main balaie leurs humeurs, l’obsolescence des ombres à temps perdu. Il n’y a pas de paire, ni d’anneau, pas d’histoire incomplète qui trouverait sa fin. Mais le surplus, la pièce indéfinie dans le kit de l’être. Dans une échancrure, il leur serait bon de disparaître, d’établir leur quartier et se couvrir de mousse Sous, en dessous, dans le surplis.

J’usurpe déjà