regarde bien ce gris
c’est moi,
ils annoncent de la pluie.
où dissoudre nos tombes de salive dans des rigoles de passage
je m’en irai grainer le nuage, comme j’essaie avec eux des gestes de poème
tirer le trait gauche à cette histoire loin

c’est moi,
carpée de l’arc et à l’occiput
pour secouer la tôle des carillons du hangar
là où se `pendent nos outils de révolte
picotin de clous crachés des bouches de devin

le métier de mage s’apprend à la truelle du vent
liberté liberté
je monte à l’échelle drosser l’avenir

regarde bien ce gris, notre soupe aux yeux de poussière,
c’est moi
ils annoncent de la pluie. je suis dehors
et ce bleu contrariant d’une mésange qui passe
ligne fraîche dans les horizontales
je m’en irai où vont germer les plaintes
ma propre floraison sous le manteau de cire
l’eau coule
oh ! temps des frappes du baiser
et le gras de nos lèvres rouges
à l’encan d’une averse