Pénètre dans le corridor, le boyau noir, interminables odeurs d’âcreté et de silence. Ses deux portes, l’une béante, chutant vertigineusement vers la cave et puis celle de la cuisine, presque à côté, pièce dont la seule issue est une étroite fenêtre là-bas, toute aussi sombre, antre crapuleux, les enfers de la maison.

Je n’ai jamais pu lever le couvercle d’air épais et lourd de cette cuisine. Une table dont on n’utilise ...

lire la suite sur http://lescosaquesdesfrontieres.com...