Patienter cette heure avant de changer la langue. Poser l’ancienne, celle qui me froisse sans cesse l’âme et le corps et me glisser dans cette autre qui arrondit de nouvelles parts de mon visage, qui saigne ailleurs, qui rit ailleurs, cette langue étrangère que je ne connais pas, sauf d’en sentir les frottements d’ailes et de moulin ou le ciel qui en habite le souffle. On y recèle des cailloux sous la caresse des eaux, des butées adoucies, arrosées. Des billes de verre chutant dans des marches de porcelaine…
Patienter et mettre entre mes lèvres l’espace d’une mappemonde, sucer ses accrocs comme des boules de gorge. Réduire aux points de salive les distances. Accents forts ou doux. Répéter lentement en échos, le quotidien du chant d’autres humains. Une langue sans pensées, une langue sans mémoire, celle qui n’est encore que ruban dans le fil de la voix, touchant à peine quelques rivages. Langue de la praticité des choses, là où vivre est encore simple et de l’enfant....