En tas. Monceaux de petits sons, rassemblés. Piaillement de poussins qui courent sous le balai. Veiller au grain qui sort de la poitrine, j’ai du sésame dans le cœur, une pluie à picorer à la fleur du sein. Et ces coups de becs pointus, l’os qui parle, percent la peau du silence. Je serai grêlée de ce bruit emboutissant la chair. Passoire tannée au derme du désir. En tas, les cris, les mots, qu’il me faut de la longueur de mes deux bras agréger. Les pigeons voyageurs que j’élève, encore quelque temps dans le giron. Les baguer, les regarder dans les yeux, les reconnaitre…avant que tout cela ne s’envole et me laisse à l’affût d’un message.