Une foulée, une autre. Tourner en rond, tourner le corps, la tête, la sculpter en avançant dans le surplace. Recommencer, visser ainsi le mouvement. Sentir qu’’à mesure de pas quelque chose d’enfonce et s’enterre. S’étourdir, se saouler de la course. Espérer que le corps, qui est le chien domestique de mes pensées se dégourdisse, qu’il en tire un peu d’air, un peu de bonheur. Attendre la saison, qui arrive quand même, qui n’attend pas comme moi, qui bouge et enfle. Marquer l’illisible pierre de mon souffle qui se rétrécit. Accélérer encore, parfaire le mouvement en déhanchant, en maillant le cul. Définir ainsi la danse qui se déroule de ma tête à mes orteils. Courir donc courir et me perdre. Il est temps de songer à labourer mon cercle, mon très court cercle et d’établir le camp de bases de ma spéléologie ordinaire.