têtue saison
le vent tient au gel au-dessus de la tête jamais il ne chanterait plus bas pour une harpe de cheveux ni ne soudoierait quelques rousseurs pour me faire un feu
il campe sur des étendues, dispersées mémoires droit debout à fêler des chapeaux et des claques
et me casse à la première buée qui passe
têtue saison
le vent est le dernier dehors tandis qu’en moi comme au contour d’un bouleau il déchire des chemins et fracasse les gongs et les battées
têtue saison