retour dans le temps étroit des ordinaires. Il n’existe pas de territoire plus noir que ma chambre, ni plus vaste, ni plus. Tout s’y monte et s’y fait. Car j’y écarte les bras, là où se tiennent les joutes des matières. Terre crépie sur mes relâches humbles, place galvanisée de l’aube occluse de mon cœur. Y poussent les fruits de coronaires, pommes de poème. Et mon front y vient tâter son enduit, une histoire, un mot.