C’est l’heure de détartrer le sommeil.
Le buandier d’épitaphes détaxe vite fait les céréales brutes de mes petites morts
Grain à grain de regard sur ma figure imposé
J’ai encore mis des grappes au coin de la vue
Un foulage à mains mûres où s’épuisent les derniers sables
Il grignote mes oléagineux de fontanelle
Le poème est une mer d’huile à même le crâne
Il faut driver le nuage, me dis-tu
Et tu sors le chien qu’il pisse semences et citrons sur ce monde sans lumière

pour le poète qui passe à l’aube et allume le jour