les mots ont fait de beaux efforts pour me travestir. le couturier du hasard a ourlé mes lèvres de voiles et de fièvre. Là où j’étais pure, je ne suis plus. translation dans les déguisements du fantôme. je suis l’indésirable dépouille de nudité. soudain cette laine barbelée d’idées fausses me fait carcan au cou. mais donc, laissons à ces aiguilles l’usage des gerçures. deux doigts de cisaille, s’il vous plait ! me griserai au pochoir, hors des étamines et des pollens.