Nous allons tout habillés de sordide hasard, le corps, l’idée et le vent. Sur des chemins distribués comme des cartes et du mystère, à la volette. La semence du dieu mitraille à la bonne fortune. Et nous ainsi, riches et nous ainsi efflanqués d’une faim interminable. Revêtus d’aubaine ou de poisse, l’aléa de l’instant d’une décharge de fortune.
Mon vêtement est d’une étoffe chaude, solide. Il faudra beaucoup d’usure pour peaufiner ses courants d’air. Mon corps est enté de trop vieux ADN, on dit de fin de race. Ma pensée file des cotons tristes, d’ennui et d’inutiles.
Ailleurs on réclame du linge et des farines. Le crâne bout de nouvelles étoiles. Il faut des révolutions, d’autres semis. Que tombe ailleurs le lait des galaxies. De sordide hasard, ailleurs je reviendrai.