les cheveux continuent de tomber. partout tu retrouves leur dérapage incontrôlé
leur façon de rayer le sol d’une écriture résidu, de chute de pensée, du débris d’anges.
tu n’es ni présence ni filandres, qu’un point de démission entre le ciel et la salle du bal.
tournent détournent les hélices du frêne qui t’abrite on dirait les virgules blanches du silence. tu te tais, que faire d’autre que s’inquiéter au centre désuet de soi ? tu veilles sur ta peur, jetant par poignées ces offres de boucles et de vieux foin contre le crâne lisse , qui saura bouler au fond du monde. la quille définitive.