Le geste. Le sortir de l’ombre. Refaire le tirage. L’essai du faire est plein de bavures, de mouches. Il faut aller à ce précis détour, au profil de l’étoile. Ce tremblement tache mon corps et le brouille encore
Le geste. L’évacuer des détrempes, du mouvement de foule dans lequel il est plongé. L’essorer. Le mettre à l’air, lessivé des particules de haine, auxquelles il adhère magnétique du frottement commun.

Le dire. L’extraire. Le souvenir est un puits profond où nous avons jeté la peur et la mort et le tomber à la faux des muets, ces fleurs jaunes qu’on portait sur la veste, comme des tickets d’éphémère et d’inutile.
Le dire. Lui jeter du sel par-dessus son épaule. Du sel et de l’eau, les portes propres de ses lèvres. Le trier aux volets de ses dents. Rien ne sort de soi qui n’ait présenté sa charge de vie.

L’écrit. Le sceller. Comme on jure dans la cire. Nouer la trace digne de l’esprit à son sang, un seul fil d’encre. Ceci est bel et bien le pouls de l’humain que je suis.
L’écrit. Le signer. De ce qu’on veut faire et dire, ces mots seront l’empreinte, l’aura, la lumière.