Il neige. Saupoudrage de pensées. Agiter le cerveau avec vigueur, le retourner sur la page. Il neige. Comme dans les boules de verre, un peu de sucre glace. Pour décorer, pour faire joli. Concassé pain de savoirs, émietté, tombant à chaque secousse. Vols de flocons, c’est le vide qui prend le plus de place.

J’anticipe le mité de matière grise, état troué que je pressens, le désarroi des éponges. Je penserai désormais en tufière, roches poreuses mal sédimentées. Je ne m’inquiète pas du romantisme des copeaux, mémoire au rabot. Avec cette cramponnée qui clampe la légèreté dans les tissus spongieux de la raison, il semble évident de devoir lâcher prise et de laisser le monde tel que je le sais se dissoudre. L’autre arrive, neuf et si aéré… bientôt plus rien.