place des abalones. le vent zone à l’étage, les fous sont de sortie avec de grands airs humides et des raptus de picrate. on boit sévère on déguille des demi- secs pour essuyer l’aigre de la fin des jours. des boutures de salpêtre envahissent mes sens et transforment mon cœur en profonde caverne. un noir de dessous le bitume de l’arrière fond des verres. un noir de macula dans lequel je trempe mes pinceaux et qui me contraint à souscrire à des zones d’angoisse. errer est un mot bien trop piqueté pour tracer mes agitations et mes bascules. dire flipper peut-être. y joindre l’aléatoire des jeux de boules. vertige de savoir que tout chute pour aller dans un trou. les râpures d’un zeste de matin étoilent ma fin de rêve. coucher perceptif et poreux avec dedans le maigre picotin du soleil