Le pas, ce qu’il martèle, ce qu’il rumine. De terre brûlée. L’impatience désherbe aux frottements de tes semelles. Du vent, tu parles ! Tu as tes cornes plantaires, tes voûtes sales, tes déplacements incarnés. Le sillon sur lequel tu tournes ne te ramène qu’à l’insupportable renouvellement. Les saisons vont bel et bien en enfer. Tu signes le bail. Le puits grave pour toi les 78 tours de l’ennui. Tu ne dépasses par le corral ; le sauvage travaille à la longe. Il répète sans cesse le tour de l’horloge. Et ce pli que tu prends de boiter à la boucle et qui lentement sûrement s’inscrit dans ta façon de rompre les virages, de zapper les angles vifs. Tu es le genre de tas qu’on a mis sur le tour. Qu’on fait tendre le cou femme girafe femme héron. Et tu as besoin désormais de l’ivresse qu’il y a dans le manège, cette force centrifuge qui te colle aux murs. Au moins là contre plaquée quelque chose te touche encore avant que ne retombent la boue, la glèbe, cette terre informe, joujou de ces ellipses.