La lune passe encore. Elle vient et s’empare de mon quota de rêves. Je lui tends le ruban rouge de mon dernier enfant mort. Il glisse entre mes jambes, dessine la veine du fleuve jusqu’au sol. J’offre sans cesse des gouttes d’humanité, pierres neuves et rouillées déjà. C’est ma dot astrale. La lune passe, derrière noire et profonde soulevée, une jument me ramène au cycle premier. Et tout reprend alors comme un cerisier fleurit grossit et puis laisse couler ses fruits.