je marche dans un poème. cette odeur de pierre qui dort au milieu. j’aimerais trouver une trace. ici il n’y a plus rien, pas une flèche, pas un indice. que les ardoises brisées où s’éventent des mots, comme des serpents nouant le ciel aux gravières des ombres. je suis sèche et noire. la craie des falaises est entre d’autres doigts. je me tais, je divague, mon chant comme une cuillère de bitume scellant ma bouche bavarde.
j’apprends le silence, ce qu’on discute sur la peau, avec nos paumes. l’épigramme des caresses. attendre que le corps les boive ,- il a dit buvard d’amour- et qu’une sente transcrive.