chaque arbre se donne sous la terre. doigts noués comme au ciel. de l’arbuste au cerisier, tresses communes, un amour de veines et d’eau.
sous la terre la vie s’effondre partout d’une semblable cendre. rites funèbres, je processionne vers les mêmes couches,le ventre plein de grains éclatants
se défait. je me dépouille je regarde.
– peut-être est-ce pour mieux voler qu’on s’attache, s’écroule et se réduit. pour qu’un souffle passe enfin et nous ramasse. qu’un peigne lourd nous balaie, qu’un tourbillon nous mette en fuite-
la terre me boit les chairs, je lui laisse mon habit. ce que je loge je l’ignore. tous les arbres ont un parfum.