"l’air devient une fleur comestible" disais-tu...

Et tu conçus pour les pétales une faim définitive

J’élève sur mes tombes, des capucines naines dont les fruits au vinaigre font des hors d’œuvre plus acides que ta mort.
Par bans de jasmin, je traque le nécessaire que j’expire aussitôt, viciés jardins de mes viscères.
Je respire les distilleries de Grasse, ivre des alcools de rose indispensables à faire aux joues une impression de bon air.

Mais c’est l’hiver depuis et le jardin est mort.

La légèreté de ta phrase semble encore se balancer
Quelques mots aériens transparents qui viennent aux narines et se déposent sur ma langue
avant la fonte des avenirs de lianes et de bouquets.

et maintenant je t’écoute à nouveau..