Des silhouettes répètent inlassablement les corps partout sur les sols.

Les mots qui sont les ombres des voix, couchées sur le temps, aussi ne peuvent s’enfuir.

Mystérieuse parole dite, jamais achevée, éteinte. Mouvement de l’air, qui tourne autour de la Terre, une révolution de cris, une révolution d’amour, enrobant le globe d’un fil de cocon.

Puis, tu inventas l’écriture qui est l’ombre de tous les silences, l’ombre entre les mots
Ne rien saisir, que la cérémonie silencieuse. Ecrire.