alors je visitais un autre pays. c’était un endroit montagneux avec une herbe jaune aux frissons verts des pommes. un printemps sans doute.

j’allais là-haut, l’endroit et l’envers rêvant d’eux-mêmes je dis.
ici vivait un faiseur d’images, un "content" peut-être et sa maison longeait, de pierres et de ténèbres, une église où beaucoup prier.

je m’assis à son côté m’exclamant simplement c’est vous ? c’est vous.
il me dit viens et je vis que sa demeure était plus ancienne qu’une tombe et qu’il gardait sous le tumulus doré des pissenlits un "abrissage"

j’étais invitée à mourir le soir en sa belle compagnie et je sentis qu’il avait fait mieux que renouveler ma maison mais avait tissé pour moi une compagnie de biens êtres