Quelques fois les enfants tranchent l’air. Quelqu’un part alors recoudre le silence. Rapidement de peur d’une hémorragie. On sort sa grande aiguille en corne de marabout, son fil de pêche et son échelle. On grimpe vite dans les rideaux qui crient. On cherche les pans séparés des royaumes. Et on suture. Derrière les lèvres de l’espace, les mots se pressent, sans syllabes, la salive acide des jeunes voyelles. On tend son oreille à la couture. On devine un murmure rebelle. L’enfance sans doute à sa muselière.