Il faut en finir avec le sol. Trancher au rasoir les racines.
Père, ton arbre est lourd.
Monter, j’ai des doigts crocheteurs de murs, des rongeurs de palissade. Il faut en finir.
J’étais allongée dans le pré et le voile de peau percé de graines. Je mutais champ, j’étais prête. Chaque molécule germée et juste quelques tiges cousues de mon âme à ma tombe.
Il faut en finir avec ce lit vif. Quand tout pousse et traverse et que vous devenez le corps des fleurs. Avec le sol.
Droite drosser sa voile dans le bleu, l’informe bleu et ses tripots de fumée. Et moins mon pied dans la glèbe, plus la transparence sans pays.
Léviter peut-être comme un bubble gum, ventriloque du poème.