je suis une machine à écrire, de tuyaux, de puces, de roues dentées. je suis une horloge atomique, les mots se cognent de lumière, ils respirent au soufflet, à la bielle, à l’engrenage.

une machine qui remet de la nuit sur ce ciel pâlissant, des lettres, des chenilles, all sounds included. je me hisse mécanique à la surface, j’éclabousse. je pavane de fortune.

il s’agit comme ça de puisards, de derricks, de forages automates. tandis que le désert hoche de la tête, acquiesçant et servile, comme un levier nu.