Peut-on encore écrire quand on sait que tout se réalisera. Cacher entre deux pierres des tabelles, qu’aucun mot qui veut sortir, qui cherche l’étendue, ne s’en aille mettre au monde sa prédiction. Je voudrais alors mille fois crier amour. Gaspiller la floraison des camphriers. Couvrir ma tête des saveurs du désir. Je voudrais dire cette atmosphère légère du bonheur. Mais je mentirais et ne poussent que les herbes véritables. Alors ma tristesse qui est juste et essentielle, s’envolerait essaimer l’abandon dont elle résonne.