tomber dans la routine, hamster craqué, l’aube à roue me ramasse à la grosse pelle. je pars par paquets d’eau sur le fleuve..schalflflfflaf..
manque juste un banjo et le blues du Sud pour jouer Tom Sawyer. moins d’aventures sous mon couteau suisse : sculpter un bout de bois, écrire raide dans l’écorce un sillon de ciron domestique.
je me lève pour ça, pour pédaler cossu.
mon rêve interrompu bien avant qu’il ne m’arrive quelque chose. vêtue de rose, j’allais descendre dans un restaurant chic consommer un repas de diva.
ben j’ai grignoté mon quignon de pain et tiré mon café.
faut croire que le rose n’est pas de saison, laines partout.
j’essaie d’imiter ce pourquoi on se lève : l’oiseau et Fildorore. mais rien.
sans doute l’hiver, le ciel ou l’enfer : un silence qui sort de chaque mot en spores souffreteux