Je suis dans le revers des choses, mes cheveux tombent, j’ai moi aussi mes anges déchus

L’arbre à poèmes tristement se dénude. On a tous un squelette dans la voix, l’os dévêtu d’avoir fréquenté la bourrasque.

J’atteste de la carne, mes mots font un tapis équarri d’envols

Dans le dos expiré des cages, dedans, j’ai rencogné le kapok des silences et se rabattent les persiennes ailées de ma plèvre.

Ne reste qu’un petit pois de parole, ce cal dur dont personne ne sait ni le secret ni l’atome et qui me fait au centre un astre de plomb, à porter vers ma fin.