Avec l’automne monteraient les chroniques de la brume, leurs manières sans combat d’effacer les Sioux. Le regard me revient appuyé de fantômes. C’est blanc, c’est douce immémoire. Il faut chercher, dans les nasses de l’ouate. Je respire un ciel de full contact. Mon esprit est pareil. Un enfant de saison, une irruption floue d’un sol qu’on échauffe. Ça fume, j’aime ça les émanations, les buées, les parfums. M’y perdre, m’y tenter. Trouver d’autres choses, qu’on découvre d’une main dans le dos. Tout est précieux, un peu affolant, tenant le souffle coupé raide à hauteur de brouillard. Un mystère à l’envers, le paysage fut, maintenant devinez...
L’automne, une lumière blanche ou le gris de la pluie.