Voilà ce bruit. D’où remonte-t-il ? Je dors sur des matelas de silence jetés par-dessus ce petit pois de son. Il me vient par le dos, par les canaux d’osselets de mes vertèbres, par le triangle de clavicules, par l’étrier, roulant ses mousses, et sa pierre, et sa montagne jusqu’au pavillon de mon oreille. Un météore une comète. Big Ben frappe le gong lointain du gardien du temps.

Et de son doigt doux feutré minuscule, il sonne en moi la diane et l’éveil.

Voilà ce mot entre les lèvres d’un papillon de nuit. Il a dû monter à la chaire de cette église, ...

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