dans le libre espace, la chambre blanche, la clinique de l’oubli.
dans l’entre draps, le ciel qui flotte, l’écume du matelas, ce sandwich de lumière.
ramper ici. tourner frotter le corps jusqu’à ses passions rouges, cela durera longtemps longtemps. et ce blanchiment des os dont on me prédit l’avenir. et cette pureté de vierge dont on m’invente sans fin l’existence. la page qui s’essuie de l’horizon, le pâle est un destin où pourra couler l’encre sans voix qui la mienne.