Le carnet reste vide. Il désenfle du moi, du verbe je, de l’action elle… Il expire, il s’évide, crevaison de chambre à airs monoblocs. Il exhale, chasse à l’égo.
Le carnet « conceptionne » de l’encre en immaculé, conversion impeccable. Il blanchit, front mou face à l’alentour envahissant, situation de retranchement où le mot trop court, émondé aux moignons, ne sait plus résister, ni brandir.
Il s’efface, jusqu’au carré de survie, ultime pli avant la mise à sac. Il cherche encore d’un dernier sursaut à poèmer dans ces continents mulâtres, entre guerre et asphyxie, entre extension et noyau problématique où rétrécissent les images. Mais c’est maigre. Ne pas pouvoir lutter....