nous ne sommes pas exactement de la châtaigne
notre couleur dépasse nos tempes, où le crâne craque sous le feu
pas exactement du kaki ou des figues
le jus que l’on veille bruisse dans des casseroles de cuivre roux
pas exactement du pré métisse et de l’ombre mulâtre
ni des pâleurs des lunules
ou des ivoires du rire
nous ne sommes pas plus de l’iris des pauvres
des diaphanes ou de l’opaque
pas du charivari d’une palette
des touffeurs jaunes du gibier de soleil
des violettes palombes aux bigoudis des clochers
nous n’avons pas des cuisses ordinaires
agrumes de la course
pas de roses ou d’épeires chinées
pas exactement tout ça
pas précisément
mais sur le nuancier bizarre
nous sommes juxtaposés précoces, des boutons de couleurs