Il faut écrémer. Recette de passoire. Clarifier le courant d’air. La peau du ciel c’est le nu de ma tête, l’espérance d’un vent de crâne.
Haut le ciel, ma peau. Je surveille la jatte, gourmandise de l’aube. Les îles crémeuses du corps du rêve. Et puis ici dans le lait d’une page, laisser remonter le gras de quelques mots.
J’ai le choix. Garder le surplis de la nuit ou alors avec une paire de jambes couper dans la feuille de vie et ne laisser contre moi qu’une poignée de mystères jusqu’au plus maigre de mon jus.
Entre écrire et vivre
Qu’un geste d’écume