Dans l’air les pollens du bruit. L’essaim sonore des insectes d’oreille, un plein vol. Est-ce que le boucan va faire sa miellée ? J’écoute l’indistinct, les pixels du chauffe- eau s’agiter autour de moi.
J’aimerais saisir ton abeille.
J’habite un crâne. La maison vibre de ces choses fluides que l’on ne peut démêler. Ma tête elle aussi a des murs en peau de tambour, une ruche froissée de papiers. Ma bouche tisse le vacarme.