Revenir, chacun essaie de le faire. Mais le corps même semble génétiquement modifié. On se retrouve mais plus pareil, autre, constellé d’idées dures. Il s’agit de trier ses invendus, les pierres des lentilles. J’ai la vie bouchée par quelques cailloux. Un rhumatisme accroché à mon être. Artères barrées, le souvenir enfle les parois du ballon d’amour. Percer ou sauter ? Je n’ai pas l’intention de laisser ces morceaux durs, des amalgames, des lambeaux entasser pour moi le souffle dans des goulets. Je cherche à respirer, à élargir très grand mon thorax Cette respiration raccourcie use mes côtes et fabrique des brûlures. Le plexus saigne, incendie le soleil lui-même. Je porte un astre consumé général, une flaque de sang pochée entre les seins. Cela fait mal, c’est d’acide qu’est faite ma parole. L’acide des pollués, l’acide des ondes mises à rouir, comme si tout ce qui restait ainsi accroché à ma peau n’était que la lie charogne de la peur et de l’effroi. J’ai au milieu de moi une forme majeure de l’épouvante. Une forme excessive de l’inquiétude, une profusion d’égout. Le monde que je suis prolifère d’une tumeur de mal, je suis inoculée, viandée désormais. Et ce sac incrusté sous ma chair, ce gousset de merde qui frotte et assaisonne mon âme, je le dois à ce fiel noir des doctrines de l’ignorance. Mon corps porte le stigmate des horreurs. Désormais je suis déjà sale car parfois je maudis ces manipulateurs, leur violence. Car je suis contrainte comme pour me défendre d’éructer de la colère, de la haine aussi. Comment pourrais-je ne pas être engloutie si je garde le silence. Une guerre est en train de naitre en mon cœur. Et mon île tendre est déjà vaincue atteinte, blessée et corrompue. Vais-je devoir me haïr, si loin de moi-même ?