Je n’ai pas appris la césure, la coupe faite, là où rien ne poussait, pas plus une respiration qu’une idée. Je n’ai pas appris à lever la langue en rompant ma chute, un instant suspendu avant le bruit brisé. Je n’ai pas appris à aérer au vilebrequin l’épaisseur. L’ouate du dire ne répond pas et le Manitoba pas plus. C’est définitif, la brique, le plot, la moelle du poème par paquets de nerfs. Je n’ai pas appris l’escalier du texte, la marche, l’échelon gradué du récit. D’ailleurs ce serait descendre forcément d’une tête d’écriture vers un sans fond, suspendu, comme ça dans le vide blanc de la page. J’aimerais continuer, épuiser la ligne maintenant, en me rappelant qu’il en est de même quand on avance longtemps et que les derniers cent mètres on les court, de peur qu’après tout ce temps, quelque chose, -un point sur le côté ?-, vous arrête.