Chaque nuit le jour revient avec ses images. Dans l’autre pays, on réclame des nouvelles de l’éveil.
J’y ouvre mon cahier, je lui récite ma fable par bribes et morceaux.
La nuit assemble mes mots de grosses ficelles . Elle file l’unique langue des chercheurs de lune. Je suis là-bas l’ombre de l’encre. Et à l’aube, j’inscris les phylactères du rêve.