Il n’y a pas d’eau dans ma bouche Orage...
dimanche 12 juillet 2020, par
Il n’y a pas d’eau dans ma bouche
Orage impuissant
La sève de l’arbre est aux oiseaux de sable
Les clés du nuage verrouillent ma salive
Je parle sec
Je parle court
Faire le lit d’une rivière, tirer le drap
Couvrir son rêve d’un ciel bas
Ma vie est trop brève pour la sécheresse
La plage des cotons blanchit ma fenêtre
Parfois le matin
Je reviens des terrains salés de la nuit
Des mines de gemmes où je prospecte
J’espère diluer l’avenir
Mais tout est déjà dit
Messages
1. Il n’y a plus d’eau —, 20 mars 2022, 11:57, par re chab
Tu reviens des terrains salés de la nuit,
quand il n’y a plus que des pierres
dans le lit de la rivière.
Les arbres abandonnent leur tronc
comme des candélabres sombres
sous un ciel d’orage.
Ta parole sera sèche et rugueuse,
blanchie par le sel
qui a envahi même
le drap de tes rêves.
Les oiseaux sont figés sur les branches,
incapables de s’élever,
lestés de cette nuit :
leur chant immobilisé
par une pellicule blanche
qui les transforme en spectres :
ombres blanches
sur le souvenir de la veille,
juste avant
que ton récit ne s’interrompe
bu lui aussi par le jardin de pierres.