Chevalier sans image, Quichotte sans le moindre vent. C’est ce qu’on appelle l’impuissance, les parésies de l’ange. Monture dégonflée, voiles mortes. On fait la manche, pour unique voyage.
Chevalier des mythes intérieurs, l’épée au fil de l’eau et l’eau au fil de Dieu. Baptistère encore. Sur la nuque raide,- on donne à boire au bois dur-, il n’en poussera rien, pas la moindre ramure, le plus jeune oiseau. C’est d’ailleurs que rien ne plie , ni la fibre d’amour, ni celle de la haine. Je vais rendre mes comptes, mains vides à la cour des Amériques pas d’or, pas de diamant, pas le moindre sentiment vivant en ristourne à mon roi. La vie s’éteint.