Utopie de dormir, de laisser couler le corps dans les plis du drap, de se donner à ses vagues, d’entretenir la marée.
Joindre son bout de vent à une voile. Nouer le cri au mât... mouette y es-tu ?
Il y a des soirs qui ressemblent à des régates. Toutes les rames dehors, les bouées, et la bouteille pour le message, celui qui va flotter longtemps et qui s’échouera loin tellement trop loin qu’entretemps j’aurais bouffé toutes mes aubes.
Quota de sable marchand. j’aimerais juste qu’il en reste assez pour une écume de verre ou de la dentelle d’océan.
Je songe à cet instant où il faudra soudain découper une frégate dans son plumard, lever un cumulus de plafond et filer sous l’anticyclone des autres mondes