sortir du crabe, briser la carapace, la fuite en latérale. se garder nu.
retour d’une longue promenade. eaux plates taillées en émeraude.il fallait respirer chaque pas, étendre une voile sous les yeux, dilatations du bonheur .

j’ai ramené ici le sac de nostalgie, l’insaisissable existence qu’on n’a jamais vécue. il n’y a aucun souvenir dans ce mot mais le manque toujours. on ne peut presque rien vivre et on le sait...on en pleure les sueurs du dedans. blues. comme si le bonheur avait été si fort qu’il me faille regretter de ne pouvoir le fixer.
et puis lire ces gens à oublier et qui démontent l’arène de sciure dans laquelle je faisais l’acrobate.ceux qui tendaient des fils pour faire sauter la petite fille, d’autres jetant dans le ciel des balances et des vertiges. ces explications qu’on n’aura jamais, ces pardons qu’on nous réfute, ce plaisir que l’on doit peut-être sentir à nous savoir en baver- cette importance qu’ils ont peut-être à être les maîtres de tristesses.
(est-ce une satisfaction que ce pire, pour n’avoir pas été assez bon ?)
blues blues